Молодость уходит постепенно,
Словно кто-то гонится за ней;
Прожитые годы незабвенно,
Остаются в памяти моей.
Три десятка отшумели очень громко,
Немало было нажито грехов,
А что взамен оставлено потомкам?
Пожалуй, ничего, кроме стихов.
Быть может это глупо или странно,
Кому сдались душевные порывы?
Но только в них я настоящий, без обмана,
Пусть и не все строки были справедливы.
Поэта дар, порой настаивал срываться,
Чтоб не сошла с ума моя душа,
Я склонен иногда был напиваться,
Придавши жизнь потоку кутежа.
Но грустить теперь уж я не стану,
Пусть и дует в сердце через щель;
Ведь на смену снежному бурану,
Всегда придет весенняя капель.